23h52

agora são 23h52.

estou aqui no quarto,
trabalhando,
revisando o livro,
voltando para a parte um.

ruptura.

leio sobre o que quebrou.
sobre o que não voltou.

é estranho revisitar a própria queda
com a cabeça de hoje.

dou uma pausa.

olho para o lado.

as crianças estão na cama,
espalhadas.
respiração funda.

a Olívia deitada ao lado do colchão,
como se guardasse o sono delas.

e ali,
por um segundo,
parece que está tudo bem.

não porque a história mudou
ou a dor foi embora
mas porque agora
é suficiente.

terminei o que tinha que fazer aqui.

não vou tirar as crianças da cama.
deixa.

estendi o edredom no chão,
puxei um travesseiro.

vou ficar aqui com eles.

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— R.
a pia tá limpa, por hoje.